Året som gått (i text och bild)

Det är länge sen jag räknade året från första januari till sista december. Det riktiga året utspelar sig från semester till semester.

När jag slutar i morgon är semestern här och ännu ett år till ända. Det har onekligen varit ett år bland alla andra år.

Eh. Ja precis.

Först ett par bilder.

Ingen sömn i natt heller

När det här året började var jag sjuk. Först feldiagnosticerades jag och fick äta en monsterkur kortison. Efter ett par dagar försvann sömnen helt. Jag var en speedad varelse i zombieland. Mycket konstig känsla. Här ligger jag sömnlös för femte natten i rad. Själva sjukdomen då? Det började med att jag tappade hörseln på höger öra. Sen följde avdomnade händer och fötter, mörka fläckar på benen och allmänt konstiga känslor i övriga kroppen. Till slut gav de mig rätt diagnos och medicin som fungerade. Det var borrelia som hade satt sig på nervsystemet. Påstod läkarna. Jag tvivlade, men medicinen funkade.

Med kunderna efter en blöt natt som förlängdes till en blöt dag

Semestern spenderades följaktligen mest till sängs. Men när augusti kom fick jag åka på tjänsteresa till Copenhagen Fashion Week. Mycket underhållande.

Jag och Muminpappa vid mitt köksbord

Sen hade jag en massa festande att ta igen.

Vissa påstår att jag babblar för mycket

Vissa fester var jag mer välkommen till än andra.

Sen sommar på Korianders terass

Under höstens festande gjorde min mustasch Burt entré.

Varför tittar hon i kameran i stället för på mig?

Burt gjorde stor succé i alla sammanhang.

I'm so mean I make medicine sick

Sen närmade sig vintern och jag kände att helskägg kunde vara nåt för mig. Även nagellack kändes som en bra idé.

Jag hade stora planer på att bli ”Årets tomte”

Tyvärr insåg jag snart mina begränsningar.

Hemsk kväll. Jobbet tvingade oss att städa hela kontoret. Jag visade mitt missnöje.

Och då åkte hyveln fram.

Kom igen, det var -10 ute och jag är skallig

Av nån anledning hamnade håret på skallen i stället.

Du är så fin, så fin, så len, så len

Men under våren blev det dags att låta Burt härska ensam.

Bara en dag kvar, bara en dag kvar ...

Och nu sitter vi här, Burt och jag, redo för en ny semester. Så redo att jag strax springer ut genom dörren. Eller ja, i morgon i alla fall. Men det gäller att vara beredd.

Nu lite text.

Jag vet inte. Året har varit som vanligt, ändå annorlunda. När jag ser tillbaka finns det ingen bitterhet. Jag ångrar inget jag gjort, men önskar kanske att jag hade hunnit göra mer. Den ena festen har avlöst den andra. Samma sak på kvinnofronten. Ingen har fastnat, men vissa har lämnat ett avtryck. En flicka sa att hon älskade mig. Jag älskade henne nog tillbaka. Innan vi kunde ta reda på hur det egentligen låg till försvann vi åt varsitt håll. Och det är precis som sig bör. Om jag lärt mig nåt genom åren är det att jag funkar bäst som singel – när varje dag är öppen och min kreativitet inte behöver bråka om det begränsade utrymme som är mitt liv.

På jobbet har jag jobbat. Stundtals nästan dygnet runt. Sakta men säkert har mina batterier tömts och semestern som är på väg har aldrig varit mer efterlängtad. Ändå längtar jag redan tillbaka. Utan nya utmaningar existerar bara de dekadenta aspekterna av mitt liv. Vill gärna tro att det är balansakten mellan det seriösa och det mindre seriösa som gör mitt liv till ett ganska trevligt liv att leva.

Vi får se, helt enkelt.

10 augusti börjar nästa år. Jag har ingen aning om vilka överraskningar som väntar. Men ju stökigare desto bättre.

En sak är jag åtminstone säker på: Vi ses på krogen.

Kategori: Personligt
Etiketter: , , , , , , , , ,

En singelreflektion

Det första jag skriver på nya datorn blir en kort reflektion och en blygsam undran.

Jag kom hem och ville inget hellre än packa upp datorn. Men hundhåret på golvet påminde mig om att det är fredag och att jag försöker tvinga mig själv att städa då. Dessutom kändes det lite smutsigt att inviga en så fin mackapär i en oren miljö.

Den senaste tiden har jag varit nästan manisk i mitt fredagsstädande. Dock inte i dag. Plockade snabbt ihop ölflaskor, tömde soporna, sopade och tog sist fram dammsugaren. Den är en fiffig modell – sladdlös och med en roterande borste som föser damm och hundhår mot insuget.

Men i dag sög den knappt alls.

Jag kliade mig på skalpen och undrade vad som försiggick. Höll den på att lägga av? Betydde entrén av ny högteknologi att nåt gammalt skulle ge vika? Ve och fasa. Har inte alls lust med fler utgifter den här månaden.

Fram klev fixaren Philip (det vill säga versionen av mig som tror att han vet vad han pysslar med). Och som tur är såg jag direkt vad problemet var.

Den roterande borsten kunde inte rotera på grund av en rejäl mängd långa hårstrån.

Men du är ju skallig? tänker du då.

Mycket riktigt. Det var min reflektion också.

Så var kommer alla långa hårstrån från? Alla hade samma färg: åt det hasselnötsaktiga hållet.

Om jag inte kände mig själv bättre skulle jag tro att jag hade en hemlig flickvän – så hemlig att inte ens jag känner till hennes existens.

Nej. Och medan jag rensade dammsugaren andades jag ut.

Jag är lika singel som alltid.

Kategori: Personligt
Etiketter: , ,

Faran med hyvelrakning

I wanna drink your blood

Ibland går det snett när jag hyvelrakar skallen. Vissa gånger går det mer snett än andra.

Jag sitter här en halvtimme senare och det blöder fortfarande. Tydligen blir det så när du kan dra ut en hudflik från rakhyveln.

Men ingen fara. Det kunde varit värre.

Det kunde varit pungen.

Kategori: Personligt
Etiketter: , , ,

Den söta flickan

Far och son Wildenstam

Vi förlöstes ett par veckor för tidigt, syrran och jag. Morsan var redan enorm och det var på tiden att vi kom ut med hjälp av kejsarsnitt.

I dag har det passerat exakt 28 år.

På 28 år har jag gått från ett blont och lockigt barn med runda kinder, till en kal och mejslad man med svår uppsyn.

Jag bygger myten om mig själv.

För 28 år sedan var det Julia som var skallig. Det är tur att man skiljer könen åt genom blått och rosa. På de bilder jag sett ligger vi jämte varandra. Julia i rosa. Jag i ljusblått. Hon är skallig och illröd. Det gråtande barnet. Jag har ett par centimeter nästan kritvitt hår, min ansiktsfärg är mildare och blicken utstrålar ett lugn du sällan ser hos nyfödda.

Jag var det långhåriga, lockiga barnet som inte grät.

Syrran var den flintskalliga ungen som höll föräldrarna vakna.

Och det hände att vi förväxlades. Stereotypen säger att flickor har mer hår.

För ofta misstogs jag som ”den söta flickan”.

Inte konstigt att jag fortfarande överkompenserar.

Kategori: Personligt
Etiketter: , ,

Glad Kräfta

Dagen före ledigt är alltid lite lekstuga. Vissa har med sig barnen, andra spelar hög musik (läs: jag). Och trots att vi jobbar fokuserat för att få klart det sista som ska levereras, lyser alla av förväntansfull energi. Som att vi redan har checkat ut.

Om det inte vore för att jag är så förbaskat övertrött skulle jag köpa illusionen.

Men om en och en halv timme rusar jag härifrån.

För att stressa ett tag till.

Lyan ska rengöras. Mat ska lagas. Vin ska drickas. Sen ska jag sova.

Tvivlar på att jag vaknat när tisdagen kommer.

Får nog sjukanmäla mig.

– Hej. Nej, alltså. Åkte på en släng cancer i långfredags. Skit händer. Ses efter cellgiftsbehandlingen.

Vattentätt alibi. Jag är redan skallig.

Kategori: Personligt
Etiketter: , ,

Det finns en aldrig avslutad sång

”Det finns en aldrig avslutad sång
som känns sannare än perfektionen
Vad jag tänkt är brustet och halvt
Min kärlek har tappat tonen
Det är som jag spelat för hårt och spänt
på ett alltför lackerat instrument
när det är för babblet som jag har känt
och chansen på millionen

//

Jag vill älska skärvan och spillran
det halva och ofullgångna
Jag vill vara i fred
men skrika ändå
skrika ändå har jag sagt
mot en värld som jag inte vågar mig på
och en makt som jag tror är en övermakt
och ändå stanna här i mitt rum
rädd och krum
och försöka dränka de blödandes skrik

i kammarmusik”

– Lars Forssell, Oktoberdikter, 1971

Mina första, staplande steg in i skrivandets värld togs som svårmodig tonårspoet. Nyckeln till pojkrummet var omvriden, lampan övertäckt med en tshirt för rätt dunkel, och stereon ljöd ömsom av Dylan, ömsom av klassisk musik.

Farfar var nydöd.

Mina första rader handlade om hans begravning. Kalla det katalysatorn, kalla det startpunkten. Det var oundvikligt oavsett. I poesin mötte jag en helt ny värld. Stundtals smutsig, kall och rå. Oftare varm, kärleksfull och självutlämnande.

Mina första dikter banade väg åt en tio år lång hatkärlek. I takt med att jag skrev växte kraven jag satte på mig själv. Till slut dög jag inte längre.

Inget jag skrev kunde mäta sig med det jag älskade.

I poesins värld är dikten ansvarig för min skallighet. Jag slet – bokstavligen – mitt hår. Men det fanns inget som hjälpte. Till slut la jag ifrån mig pennan.

Nu är det länge sedan jag skrev dikter. Stundtals saknar jag det. Oftare inte.

I dag är mitt förhållande till poesi mindre konstlat. Jag har kommit till ro med mina brister som poet. Istället kan poesin vara min största källa till inspiration när de egna orden tryter. Som raderna överst. Boken har stått inom räckhåll det senaste decenniet.

Det är inledningsdikten som gör det för mig.

”Jag vill älska skärvan och spillran
det halva och ofullgångna
Jag vill vara i fred
men skrika ändå”

Det är uppenbarelsen jag söker mig till. Det är oket jag lyfter från mina axlar. Och det är påminnelsen jag behöver varje gång mina egna ord försvinner:

I slutändan är dikt bara prosa som inte bryr sig om att vara annat än poesi.

Kategori: Personligt Språk
Etiketter: , , ,